Tante vite, poca nostalgia.

Scrivo.
Non posso anche aver memoria.

Guardo il cadavere, in attesa che muoia.

Il buon senso chiese a voce alta delle regole.
Non gli andava di finire fuori strada, alla prima curva, nel fossato dell’arbitrio.

Se dimenticassi in giro dei capelli, sarebbero senz’altro dei riccioli.

Scrivo. Sono indecente. Il tempo mi guarda con indifferenza.
Qualche altro motivo per non desiderare il paradiso?