Vorrei esser dimenticato, con il clamore che si conviene.

L’attenzione rallenta la realtà.

Mi è accaduto anche di respirare una strana familiarità tra le corsie di ospedale e quelle dei supermercati, dove vivono prudenza e indiscrezione. E senza saper mai che scegliere, se prendere o scappare.

La sofferenza degli oggetti assomiglia allo scherno.

Sono tornato come se dovessi partire. E ho riposto ogni cosa, pronto a restare.

Ogni terra è straniera al cospetto della libertà.

La porta chiusa con cura, alle proprie spalle.
Un piccolo autodafé, mandato a memoria, prima di sferrare l’attacco.
Il tentativo di simulare contrizione e, sull’orlo del sipario, imbarazzo.

Le battute della prossima scenata le scriveranno le pareti.

Il cielo screzia.
Vorrebbe, ma non può.

E intanto si giudica, senza giungere a sentenza.
Perché la condanna è come il sole a mezzogiorno.

Indietro è come volgere una pietra, lungo il sentiero, e rendersi conto di quanto muschio è cresciuto, all’ombra del Tutto.

Il passato andrebbe atteso invece che accettato.